Я не пророк вещающий от Бога

Но лишь поэт, ведущий разговор

О том, что за пределами порога

Есть нечто привлекающее взор.

За сводом в жемчугах, на вышитом батисте,

За пеленою кружева из туч,

В неведомом для человека месте

Хранится тайных знаний неба ключ.

Быть может под подолом у Богини?

У Фавна спрятан в длинном кошельке?

В руках у светоносных Элохимов?

Или лежит спокойненько в кармане в пиджаке

У деда моего.

Погибшего  давно.

Пиджак он бросил в комнатушке на скамейку

И взяв винтовку, вышел из дому во двор.

Обнял малышку, что тянула к нему руки.

Ушел на фронт. И больше не пришел.

А я ищу ключи, что спрятал он в кармане

У ангелов, у духов, у богов.

Пытаясь разгадать его посланье,

Читаю книги иудейских мудрецов.

Но Соломон молчит, Царицей Савской увлеченный

У Авраама тоже дел невпроворот.

А в синагоге рог рычит провозглашая

Еще один еврейский новый год.

И мечется в моей крови посланье

Не в книгах жизнь, а в памяти людской.

И в ней ключи небес, что мне оставил

Мой дед,

Когда-то в сорок пятом не вернувшийся домой.

Copyright Эжени МакКвин © 2017

Поделиться в соцсетях